Sofia zaczęła pytać: „Mamo, dlaczego tata tak krzyczy?” „Czemu płaczesz sama w kuchni?” A potem zdałam sobie sprawę: „Nie mogę zostać”.

W piątek wieczorem, kiedy Leo wrócił wcześniej, zobaczył na moim laptopie otwarty list od prawnika. Nie mogłem już dłużej tego ukrywać.

„Co to, do cholery, jest?” „Przestań!” krzyknął.

„Wolność, Leo” – odpowiedziałem. A raczej: rozwód.

Zaśmiał się. Drwiąco i z pogardą.

„Ty?” Beze mnie? Jesteś nikim. Nie masz nic. Nawet odwagi.

– Może nie, ale teraz tak.

Podałam mu kopertę. Papiery rozwodowe. Zbladł. Potem wpadł we wściekłość. Telefon roztrzaskał się o ścianę, kubek się roztrzaskał. Po prostu patrzyłam. W ciszy. Po raz pierwszy od lat poczułam ciszę w środku. Czystą. Uwolnioną.

Przeprowadziłam się tydzień później. Z Sofią, walizką i nadzieją. Wynajęliśmy małe mieszkanie w spokojnej okolicy. Nie było luksusowe, ale rano pachniało wolnością.

Leo próbował mnie zastraszyć. Prawnicy, groźby. Ale nie byłam już sama. Miałam dowody, miałam świadków, miałam cel: chronić siebie i swoje dziecko.

Separacja trwała kilka miesięcy. Ale ostatecznie sąd ograniczył mu prawa rodzicielskie. Mam pełną opiekę. Uspokoiłem się.

Rok później, w słoneczny jesienny dzień, szłam ręka w rękę z Sofią przez ten sam park, w którym kiedyś widziałam staruszków grających w szachy. Teraz byłam jedną z tych kobiet, które szły z uśmiechem, trzymając u boku swoje dziecko. Z odrodzonym życiem.

Nie było idealnie. Nie było łatwo. Ale było moje.

Sofia ścisnęła moją dłoń.

„Mamo?” Wszystko w porządku?

„Tak, kochanie.” Teraz jest bardzo dobrze.